“Perniagaan yang sama boleh menjadi pintu rahmat bagi seseorang, tetapi menjadi pintu dosa bagi orang lain — bergantung kepada niat, cara dan bagaimana hasilnya digunakan.”
Satu
Jarum dacing di Kedai Runcit Zailan tidak pernah berbohong.
Pagi Selasa itu, Puan Hajah Rokiah membeli segantang gula pasir. Zailan menimbang. Jarum berhenti sehelai di sebalik angka satu. Puan Hajah menyilang tangan, berpura-pura serius: “Ada bonus sikit, jangan terlalu betul.”
Zailan tersenyum sambil melurut satu-dua biji gula keluar dari plastik. “Bonus saya, Puan Hajah, nanti saya simpan untuk akhirat. Di dunia, kena betul.”
Puan Hajah ketawa, ketawa sehingga sudut kedai yang sempit itu — panjang dua puluh kaki, penuh barangan dari lambung sampai lantai — turut bergetar. “Lama sungguh jual kedai, kau ni tak reti nak kaya.”
“Orang kaya tu ramai, Puan Hajah. Yang jujur sikit.”
Lima puluh satu tahun umurnya. Dua puluh dua tahun berdiri di sebalik kaunter ini, di sebuah taman perumahan di pinggir bandar Melaka. Kedai Zailan: gula, beras, minyak masak, telur, roti, ubat gigi; boleh kredit untuk jiran yang bulan belum masuk gaji; dan satu surau kecil di belakang yang dibina separuh dengan wang sendiri.
Isterinya, Rohaizah, tiba seawalnya — pukul lapan sebelas, membawa bekal dalam mangkuk plastik yang ditingkat. Pukul dua belas tepat, kedai ditutup sejam untuk solat zohor. Tiada tanda “Back in 5 Minutes”. Hanya berwuduk, solat, senyum, dan kembali.
Di atas kaunter, di sebalik bekas duit syiling, tergeletak satu surat — putih, bergaya logo biru. Surat tawaran pengajian untuk Aisy. Sepuluh hari lagi sehingga tarikh lapor diri.
“Layan dulu makan,” kata Rohaizah, menyentuh hujung surat itu seakan takut menyentuhnya dengan kuat akan merantaikannya. Aisy, anak pertama mereka, sembilan belas tahun. Aisy sepatutnya masuk kolej.
Dua
Harun datang seawal pukul sebelas.
Harun bin Leman, kawan sepapan sekolah Zailan tiga dekad lalu, kini hanya datang ke kedai kecil ini bila kenderaannya baharu. Kali ini keretanya hitam, lebat, licin, berbisik ketika park. Harun membeli segelas cordial untuk dirinya, duduk di atas kerusi plastik, meniup bayu-bayu.
“Salaamlah, kedai kamu masih kecil-kecil,” kata Harun. “Dari mana sampai mana kau jual? Kuala Linggi sampai Melaka Raya?”
“Kedai kau pun kecil masa sekolah, Harun. Kau jual coklat panggang di pagar sekolah.”
“Benda sama, tempat lain.” Harun ketawa. Lalu, sehalus orang membuka kad nama, dia melancarkan cadangannya: dua puluh ribu ringgit. Pulangan dua ribu sebulan. “Dana caruman, aku dah masuk. Dengar, kau tak payah buat apa-apa kerja. Simpan, tunggu, terima. Aku tengok ramai kawan aku dah masuk.”
Zailan mengangguk perlahan. “Aku tak faham jenis tu, Harun. Rezeki yang aku tak faham, jadi aku tak ikut.”
“Faham itu datang kemudian, boss. Duit tak sabar.” Harun minum setengah gelas. Lalu dia kembali dengan idea seterusnya: “Ada lagi. Supplier aku — barang jenama tempatan, harga separuh dari harga borong biasa. Jual macam tu untung tiga kali ganda. Semua kawan aku jual, semua orang happy.”
Zailan tidak menjawab. Dia memandang kotak surat khabar di bawah kaunter. Memandang peti telur yang siap dia beli dari kedai Jusoh sebelah, dengan harga yang dia sendiri perlu bayar esok. Lalu dia berkata, “Harun, barang yang aku tak tahu asal-usulnya, aku tak berani jual.”
“Lain kedai kau, lain kedai orang, Lan. Aku ni nak tolong awak. Kau fikir aku jahat?”
“Kau tak jahat, Harun. Kau cuma takut Allah kurang, takut duit kurang.” Zailan tersenyum. “Dan aku, aku lebih takut Allah daripada aku takut miskin.”
Harun meninggalkan kedai sambil ketawa. Ketawanya hangat, seperti orang yang tidak pernah kecewa.
Tiga
Bulan jatuh dari langit, dua perkara turut jatuh ke atas meja Zailan.
Pertama, khabar dari hujung taman: pasar raya besar akan dibuka bermula bulan depan. “Pasar raya baharu — jalan-jalan, roti, diesel, semua murah,” bisik pelanggan. Zailan tersenyum mendengar bisik-bisik itu, dan tersenyum sahaja. Tapi malam harinya, dia duduk berhadapan buku untung rugi kedainya, menekan calculator berulang kali. Markah minyak menurun seminggu. Markah telur turun lagi.
Kedua, bank. Bank yang memberi pinjaman modal pada 2022 — rumah Zailan sendiri menjadi jaminan — mula menghantar surat peringatan yang halus: komitmen sembilan ratus ringgit sebulan, setiap tarikh kelima. Belum pernah lewat. Tapi malam itu, selepas kedai ditutup, Zailan mengira tiga kali. Kali pertama untuk memastikan. Kali kedua untuk percaya. Kali ketiga untuk merasa cukup.
Belum cukup.
Dia berdiri, mematikan sebahagian lampu kedai, berjalan ke surau kecil di belakang. Berwuduk. Solat maghrib, seorang diri. Dalam sujud, dia diam lama. Kemudian dia bangkit, berbisik lirih: “Ya Allah, aku peniaga kecil. Jangan biarkan aku menjadi peniaga yang hina.”
Malam itu juga, ketika menimbang beras dua kilogram untuk pelanggan biasa, godaan datang sekecil bisikan:
Siapa yang tahu kalau jarum tak sempurna? Sekali sahaja. Sekali. Siapa pun tahu?
Tangan Zailan sudah bergerak ke hujung skop. Lalu dia berhenti. Sesuatu yang tiba-tiba sakit di dada — bukan sakit badan, tapi semacam rasa malu. Dia menarik balik tangannya. Satu biji beras, dua biji, tiga biji, sehingga jarum dacing betul-betul di angka dua. Dadanya lega seketika, seolah dia baru menyelamatkan sesuatu yang belum nampak bentuknya.
Empat
Ahad berikut, ada majlis.
Anjuran sekumpulan peniaga muda di balai raya taman ini, bertajuk “Muzakarah Tijarah”. Rohaizah menarik tangan suaminya. “Satu-dua jam je. Kita pergi.”
“Itu majlis anak muda,” kata Zailan.
“Pasangan muda, maksudnya.” Mata isterinya ketawa. Zailan menyerah.
Penceramahnya, Ustaz Firdaus, bekas pelajar perniagaan yang kini menghafal kitab Fiqh Muamalat, tidak bercakap tentang strategi pemasaran. Tidak juga tentang cara tingkatkan jualan. Pertama-tama dia menulis satu soalan di papan putih, dalam huruf besar:
“Apa sebenarnya tujuan kita berniaga?”
Bilik itu sunyi. Zailan duduk di baris tengah bersama isterinya. Di sekelilingnya: peniaga kedai runcit seperti dia, tukang masak catering, pakar dobi, juruaudio, peniaga kedai makan — semuanya menunduk. Sugul dari pelbagai arah terbang dalam fikiran Zailan seperti debu yang tersentuh cahaya.
“Kita cakap tentang keuntungan setiap hari,” kata Ustaz Firdaus. “Sales macam mana. Komitmen nak bayar. Macam mana nak tambah pendapatan. Itu semua sah, semua dibenarkan. Tapi ada soalan yang kita jarang duduk dan fikir betul-betul: adakah perniagaan yang kita usahakan ini sedang membawa kita semakin dekat kepada Allah, atau sebenarnya semakin menjauhkan kita daripada-Nya?”
Zailan duduk tegak. Rohaizah memandangnya dari sebelah. Dia tahu suaminya sedang mendengar, bukan sekadar dengar.
“Kalau kita sibuk membantu orang di luar, sedangkan isteri dan anak-anak di rumah semakin kurang mendapat perhatian, adakah kita sudah meletakkan sesuatu pada tempat yang betul? Dan kalau keluarga perlu didahulukan, sampai bila?”
Pada sesi soal jawab, Zailan bangkit. Suaranya perlahan tapi nyata: “Saya peniaga kecil. Kedai dua puluh dua tahun. Saya jaga timbang. Saya tutup kedai waktu solat Jumaat, walaupun saya rugi ratusan ringgit. Tapi saya masih rasa tak cukup. Kadang saya tanya: di manakah barakah saya?”
Ustaz Firdaus tersenyum. “Halal itu berkaitan dengan apa yang dibenarkan Allah. Barakah pula ialah kebaikan yang Allah kurniakan pada sesuatu. Kita boleh berusaha memastikan sumber pendapatan kita halal — itu wajib. Tetapi barakah bukan sesuatu yang boleh kita kira menggunakan kalkulator.
Tiada formula yang mengatakan, jualan seratus ribu ringgit maka sekian peratus daripadanya ialah barakah. Nabi-nabi pun diuji dengan macam-macam kesusahan. Jadi ukuran barakah tentulah bukan semata-mata pada banyaknya harta atau sedikitnya masalah.”
“Jadi saya ini peniaga yang tidak diberkahi?”
“Belum tentu. Kadang-kadang kita terlalu fokus membetulkan apa yang masuk ke dalam akaun bank, tetapi terlupa membetulkan apa yang sudah lama terbentuk dalam diri — cara kita bercakap, cara kita melayan pasangan, cara kita menguruskan kemarahan.”
Lima
Malam itu, Zailan tidur lewat.
Surat tawaran Aisy tergeletak di atas meja makan bersama kiraan yuran yang belum selesai dipikirkan: jumlah semester pertama lebih besar daripada untung sebulan kedai. Rohaizah sudah tidur, tapi dia meninggalkan secarik kertas:
“Yuran kita fikir. Kau jangan fikir sorang-sorang.”
Zailan duduk di ruang tamu, memandang lampu yang terlalu terang. Lima puluh satu tahun. Dua puluh dua tahun berniaga. Tiada rumah kedua. Tiada kereta kedua. Anak sulung mahu masuk kolej, dan wang di bank hanya cukup untuk separuh jalan.
Dia bangkit, mengambil kain pelikat, menuju surau. Dua rakaat sunat. Rukuk. Sujud. Dalam sujud yang paling panjang malam itu, dia berbisik bukan doa yang indah. Hanya: “Ya Allah, aku penat.”
Dan di dalam hati yang letih itu, tiba-tiba teringat sebuah kalimah yang pernah dihafal ramai, jarang dicari maksud:
Barangsiapa bertakwa kepada Allah, nescaya Allah segera menjadikan baginya jalan keluar. Dan memberikannya rezeki dari arah yang tidak disangka-sangka.
Zailan tidak memikirkan siapa yang meminjamkan kalimah itu. Yang dia tahu: air matanya jatuh ke sajadah — bukan air mata dukacita, bukan air mata bahagia. Jenis air mata yang keluar apabila seseorang berasa cukup, walaupun di tangannya tiada apa-apa.
Dia bermukim dalam sujud itu lama. Bila bangkit, bahunya ringan. Seolah titik berat hidupnya bergerak dari “berapa yang aku ada” kepada “siapa yang memberikannya.”
Enam
Sejak malam itu, perkara-perkara kecil mula bergerak di Kedai Zailan.
Yang pertama, Mak Jah. Mak Jah, janda yang suka beli ubat batuk, berhutang lapan puluh ringgit sejak Mac. Bulan Ogos pun belum bayar. Zailan membuka buku hutang, melihat angka lapan puluh, lalu menutupnya.
“Mak Jah,” katanya kelak, “hutang Puan saya tutup. Mulai bulan depan, Puan tak ada hutang lagi.”
Mak Jah terkejut. “Kenapa, Lan? Puan belum bayar.”
“Sebab saya nak rezeki masuk ke kedai ini melalui jalan yang suci. Hutang Puan saya dah lupuskan dan seolah-olah saya sedekah pada Puan, Puan tak perlu bayar.”
Yang kedua, Siti Maryam, dua puluh dua tahun, gadis yang memegang kaunter setiap hari Sabtu. Ketika dia duduk peperiksaan diploma perniagaannya bulan lepas, barulah dia tahu Zailan sudah membayar yuran peperiksaan itu — dicatat dalam buku kedai sebagai “potongan bon”, bukan sebagai pinjaman. “Kaunter ni kau pegang, jadi yuran kau aku pegang,” kata Zailan apabila ditanya. Siti Maryam menangis di belakang rak tikar putih.
Yang ketiga, Jumaat. Pasar raya besar sudah dibuka, jiran-jiran kios di taman ini mulai membuka kedai waktu solat Jumaat, menjemput pelanggan yang terlepas. Kedai Zailan kekal tertutup. Kadangkala Rohaizah bertanya, “Kita tak ke rugi?” Zailan menjawab seperti selalu: “Rugi sales hari ini, untung yang kita tak tahu bilanya.”
Yang keempat, Ramadan. Setiap Ramadan, di depan surau kecil itu, ada beberapa kotak kurma dan keluarga air kotak yang tiada tanda siapa yang menghantar.
Dan ada perkara yang panjang, yang tidak kelihatan: Zailan pulang sebelum maghrib sekurang-kurangnya tiga hari seminggu. Bukan untuk tidur. Untuk makan malam bersama anak-anak.
Pintu kebaikan dan barakah itu bagi orang berniaga bukan tertutup. Tuhan tidak menutup pintu kerana orang berniaga. Pintu itu tertutup apabila tangan kita berhenti memberi, dan dibuka apabila tangan yang sama kembali memberi.
Tujuh
Harun datang sekali lagi, minggu sebelum tarikh lapor diri Aisy. Kali ini dia membawa sampul surat A4 cokelat, diletaknya di atas kaunter dengan dua jari, perlahan, seperti orang meletak kepingan permainan.
“Pinjaman peribadi,” kata Harun. “Saudara-mara jauh aku ada sistem. Kau pinjam tujuh ribu, setahun kemudian bayar lapan ribu empat ratus. Lebih murah dari kad kredit, lebih cepat dari bank. Untuk yuran Aisy. Lepas tu, balik awal, aku potong lagi satu ratus.”
Zailan memandang sampul itu. Tidak menyentuhnya.
“Ada lagi,” Harun menyorong sampul yang kedua. “Satu lori barang jenama tempatan. Masuk Isnin pagi. Harga separuh — jual di kedai kau, margin tiga ratus peratus. Untung bersih dua puluh tiga ribu, sekali gus habis. Kau fikir, kau bayar pinjaman rumah kau cukup, yuran Aisy cukup, rezeki Aisy kita boleh mula hidup selesa.”
Dua sampul. Dua jalan. Zailan tahu bentuk pinjaman pertama: hutang yang membesar tanpa kerja — riba, dengan nama yang halal. Yang kedua: barang yang dia sendiri tak pasti asal-usulnya, diselimuti senyap.
“Ambil masa,” kata Harun, berdiri. “Aku balik Isnin. Tapi jangan lambat — lori tu ada orang lain nak.”
Malam itu Zailan tidak tidur. Dia duduk di ruang tamu dengan dua sampul, tidak dibuka. Rohaizah keluar membawa air masam. Dia memandang sampul-sampul itu, dan tahu asal-usulnya tanpa ditanya.
“Kau silap kalau kau ambil,” kata isterinya perlahan. Bukan menasihati. Menyahut.
“Aku tahu,” jawab Zailan. Dan kemudian, kalimah yang selama ini dipendamnya, keluar dengan suara yang hampir pecah: “Tapi aku takut gagal sebagai ayah lebih daripada aku takut gagal sebagai peniaga.”
Rohaizah duduk sebelahnya. “Kalau kau berjaya dengan cara yang kau sendirikan diri daripada-Nya, kau jadi orang lain. Kalau kau gagil dengan cara yang boleh kau peluk dekat Allah, kau tetap ayahnya.”
Pagi Isnin, sebelum Harun tiba, Aisy pulang dari kerja separuh masanya di kedai buku. Bapa dan anak itu duduk bersebelahan di ruang tamu. Aisy melihat dua sampul di meja, meneka semuanya dengan satu pandangan.
“Ayah,” katanya, “aku taknak ayah jadik macam ni.”
“Aisy —”
“Aku sudah mintak kerja sambilan di kedai buku. PTPTN pun boleh, ramai kawan aku guna. Ayah tak payah paksa diri.” Aisy memegang tangan bapanya — tangan yang sama yang, sejak kecil, dia tahu tidak pernah menipu sesiapa. “Ayah, aku taknak masuk kolej kalau masuknya ayah keluar dari solat. Aku nak jadi orang yang ayah boleh bangga. Tapi bangga tu bukan bila ijazah ada di dinding — bangga tu bila nilai ada di dada.”
Zailan memeluk anak perempuannya. Badannya bergetar seperti kedai dihantam angin. “Aisy. Ayah peniaga kecil. Tapi ayah takkan berniaga dengan cara yang Allah benci sekadar nak jadi ayah yang hidup secukupnya.”
Ketika Harun tiba, kedua-dua sampul diserahkan kembali, tidak terbuka, tidak berubah tanda.
“Harun,” kata Zailan, “hutang dengan tambahan tu aku tak boleh. Untung dari barang yang aku tak pasti asal-usulnya, aku tak boleh. Rezeki yang haram tu takkan jadi rezeki Aisy — ia akan jadi api yang masuk rumah. Aku takkan biarkan api masuk rumah hanya untuk menjaga bilik Aisy.”
Harun terdiam. Kali ini dia tidak ketawa. “Aku memang nak tolong, Lan.”
“Aku tahu. Terima kasih.” Zailan mengulur tangan. Harun menggenggamnya tegang. “Tolong aku cara lain — doakan saja.”
Lapan
Aisy masuk kolej pada Ogos itu, dengan PTPTN, dengan kerja separuh masa di kedai buku, dan dengan sebungkus nasi lemak yang masak tangan ibunya pada pagi pertama dia berjalan masuk.
Kedai Zailan tidak tiba-tiba maju. Pasar raya besar mencuri pelanggan; jiran-jiran yang menipu timbang dan menjual barang tanpa label murah — mereka yang keliru dengan keuntungan — kelihatan sibuk, sibuk, sibuk. Tapi kedai Zailan kekal dibuka setiap pagi pukul lapan, kekal ditutup ketika azan zohor, kekal mengembalikan baki duit yang pelanggan bayar lebih sekalipun orang itu sendiri tidak menyedarinya.
“Balik Puan, baki tujuh puluh sen.”
“Alamak, tak sedar-sedar.”
“Kalau kau tak sedar, saya sedar. Itu pasal yang sama.”
Zailan juga mula belajar satu perkara yang belum pernah dia tahu sebagai peniaga dua puluh dua tahun: cara tutup kedai pukul tujuh malam, seminggu sekali, untuk makan malam bersama anak-anak. Bila pertama kali dia umumkan, Imran terkejut apabila bapanya sendiri memandang jam dinding: “Ayah tutup awal? Kedai ayah ni sekolah ke?”
“Bukan,” kata Zailan, menggantung kunci di tempat biasa. “Ini rumah. Rumah yang ayah lupa pulang.”
Dan tahun-tahun itu, lapan puluh ringgit Mak Jah tidak menjadi lapan puluh ringgit yang hilang. Ia menjadi lapan puluh ringgit yang datang kembali — dalam bentuk doa seorang janda yang setiap kali berjumpa Zailan di kedai, sentiasa mendoakan: “Semoga Allah cukupkan Zailan seperti Zailan cukupkan aku.” Doa janda itu, kata Ustaz Firdaus kelak ketika berjumpa di kedai, mungkin bahagian barakah yang paling sukar diukur oleh kalkulator.
Sembilan
Sembilan tahun kemudian, Zailan berumur enam puluh tahun.
Rumahnya sudah selesai dibayar. Aisy bekerja sebagai pegawai perancangan kewangan patuh syariah di sebuah bank Islam — gadis yang memastikan pinjaman orang lain tidak berubah menjadi api. Imran, dua puluh enam tahun, memegang kaunter Kedai Runcit Zailan setiap Sabtu, di bawah tanda baharu: “Kedai Zailan & Anak”. Siti Maryam kini memegang buku akaun sebuah kedai kecil miliknya sendiri di hujung taman, selepas tamat diploma, bekerja, dan berkahwin dengan pemuda yang baik.
Pasal dacing: jarum itu tidak pernah berbohong. Pelanggan yang masih ingat zaman Zailan — Puan Hajah Rokiah, Mak Jah sebelum Allah panggil pulang, Datuk Salleh, Cikgu Nor — masih membeli gula, masih mendengar gurauan yang sama.
“Cukuplah, jangan terlalu betul,” kata Puan Hajah, rambutnya lebih putih daripada tepung.
Imran tersenyum — senyuman yang sama, daripada mulut yang lebih muda: “Bonus nanti, Puan Hajah. Di dunia, kena betul.”
Suatu malam Sabtu, selepas solat maghrib berjemaah di surau belakang, Zailan berjalan pulang membawa kain pelikat di bawah lengan. Di hujung jalan, dia melihat sebuah kereta hitam berhenti di tepi, seorang lelaki di dalamnya makan seorang diri daripada kotak makan, menunggu panggilan. Wajahnya, walaupun sudah lebih tua, masih boleh dikenal: Harun.
Harun, yang kini memiliki beberapa kedai dan sebuah apartmen sewa, esok paginya masih perlu ke pejabat, dan malam ini masih perlu menunggu arahan.
Mereka berbual di tepi kereta hitam, berteduh di bawah pokok ketapang di hujung taman. Harun melihat kain pelikat di bawah lengan Zailan, memandang ke arah surau yang cahayanya masih terhidang di kejauhan.
“Aku ada dua kios, sebuah apartmen sewa,” kata Harun, perlahan, seperti orang mengukur dirinya sendiri. “Aku tak pernah pulang sebelum pukul sepuluh. Anak aku panggil saya ‘Encik’ bila cakap.”
Zailan tidak berseloroh. Dia hanya duduk, mendengar kawan lamanya itu bercakap.
“Kau ada apa, Zam? Satu kedai. Satu rumah. Tapi kau nampak… tenang.”
Zailan tersenyum. “Aku bukan jutawan, Harun.”
“Kau ni kaya?”
“Cukuplah.”
Harun menerima jawapan itu seperti orang menerima segelas air yang ternyata dapat melepaskan dahaga. Dia mengangguk lama.
Bila Zailan turun dari kereta itu, azan isya’ mula berkumandang dari masjid lama di hujung taman. Di pintu surau, dia menoleh ke belakang sejenak. Harun masih di sana, dalam kereta hitam, memandang jalan yang kosong.
Zailan masuk. Dia sujud dua rakaat, seorang diri, di hadapan sajadah yang sama yang lama. Di dalam sujud terpanjang malam itu, dia berbisik seperti dulu: “Ya Allah, aku penat.”
Tapi malam ini, ada perkara lain yang keluar dari hatinya — bukan doa, bukan permintaan. Sekadar pengakuan: “Dan aku, di bawah redha-Mu, sudah cukup.”
Ada jutawan yang dikenali oleh dunia daripada angka dalam akaun bank — rumah yang banyak, kereta yang baharu, nama yang disebut. Ada juga jutawan yang hanya dikenal oleh Allah: orang yang berniaga dengan tangan yang suci, timbangan yang jujur, hutang yang dihapuskan untuk orang miskin, kedai yang ditutup ketika azan berkumandang, dan hati yang pulang ke rumah lebih awal daripada untung pulang ke bank.
Mereka yang baik itu, Allah mencintai mereka. Dan orang yang Allah cintai, insyaAllah, sentiasa mencintai-Nya.
Wallahu a’lam.
Nota penulis: Ayat dan hadis yang dimaksudkan di dalam cerpen ini —
(1) “barangsiapa bertakwa kepada Allah, nescaya Dia menjadikan baginya jalan keluar dan memberikannya rezeki dari arah yang tidak disangka-sangka”, merujuk kepada surah at-Talaq ayat 3;
(2) idea “Allah mencintai orang-orang yang berbuat baik”, adalah konsep yang hadir dalam surah al-Baqarah ayat 195;
(3) pesan “kekayaan sebenar ialah kekayaan jiwa, bukan banyaknya harta”, berkaitan dengan sabda Nabi SAW dalam kitab Sahih al-Bukhari Jilid 8, Halaman 95, Hadis No. 6446.
(4) Cerpen ini fiksyen; semua watak, tempat dan kejadian adalah rekaan.